Der chamuyo hat aber auch Nachteile. Ich wende mich in Buenos Aires z.B. schon lange nicht mehr an Fremde, wenn ich mich verlaufen habe, da ich festgestellt habe, dass Argentinier nie zugeben, die Adresse, die ich suche, nicht zu kennen. Stattdessen erfinden sie irgendetwas und ich verlaufe mich nur noch mehr. Auch meine journalistische Arbeit macht es nicht gerade leichter, dass man hier jede Behauptung mit mehr als nur einer Prise Salz nehmen muss. Die Aussage eines Mitglieds der maradonianischen Kirche, Gary Lineker und Ronaldinho gehörten zur internationalen Gemeinde der Maradonianer, die ich kürzlich in einem Artikel verwendet habe, ist ein eher harmloses Beispiel von chamuyo, da sie sich ohne längere Überlegung als Schwachsinn abtun lässt. Die Behauptung eines Freundes eines Freundes, hingegen, er kenne in der nördlichen Provinz Entre Ríos eine Gemeinschaft von Iranern, die in den 1940er Jahren emigriert und heute glühende Befürworter der Islamischen Republik seien, ist schon gewiefter. Der Einfluss von Borges ist unverkennbar.

Meine Skepsis war also vielleicht verständlich, als mir ein Freund erzählte, der in Argentinien gefeierte Día del Amigo (Freundestag) sei aus Anlass der ersten Mondlandung 1969 eingeführt worden. Die Mondlandung und die unsterblichen Worte von Neil Armstrong waren zweifellos sehr bedeutend. Für die Raumfahrt, die Wissenschaft, die Dynamik des Kalten Krieges. Aber was hat das mit der Freundschaft zu tun? Ich weiß es nicht, aber Wikipedia gibt meinem Freund Recht. Der Día del Amigo wird in Argentinien, Brasilien und Uruguay jedes Jahr am 20. Juli, dem Jahrestag der Ankunft der Apollo XI auf dem Mond, gefeiert, weil es einem gewissen Dr. Enrique Ernesto Febbraro, seines Zeichens Professor für Psychologie, Philosophie und Geschichte, sowie Musiker und Zahnarzt, irgendwie passend erschien. Der Día del Amigo ist nur einer von einer Reihe Hommage-Tagen, die größtenteils nicht gesetzliche Feiertage sind, aber von den Geschäften des Landes zum Anlass für Sonderangebote, Geschenktipps und andere Werbeaktionen genommen werden. Als da wären (ohne Anspruch auf Vollständigkeit): der Kindertag, der Schülertag, der Lehrertag, der Tag der Nationalflagge, der Tag der Nationalhymne, der Tag des Nationalwappens, der Tag der Rasse (Jahrestag der Ankunft von Kolumbus in Amerika, seit 2007 in Argentinien offiziell Tag der kulturellen Vielfalt Amerikas), die Woche der Süßigkeiten, sowie natürlich Muttertag und Vatertag. Valentinstag und Halloween haben sich hier (noch) nicht durchgesetzt, vielleicht aufgrund der Fülle an bereits vorhandenen Feiertagen.

Was macht man am Día del Amigo? Man wünscht sich per SMS einen schönen Freundestag, abends trifft man sich auf ein paar Bier, auch wenn der Tag, wie in diesem Jahr, auf einen Dienstag fällt. Wichtig ist, zu erkennen zu geben, dass man das Ganze mit einer Portion Ironie nimmt. Der Feiertag sei ja nur eine Erfindung der yanquis (Yankees – Amis), damit man sich Geschenke kauft. Die Kneipen jedenfalls freuen sich, und es bietet sich die Gelegenheit zu einem bisschen chamuyo, was übrigens auch ein Synonym für die Flirtkunst ist.

In the interest of full disclosure: Ich habe vor acht Jahren den Zivildienst im Kinderheim María Luisa geleistet. Den folgenden Text habe ich geschrieben, ohne mich um Neutralität zu bemühen:

Als Pablo Salinas am elften November des vergangenen Jahres wie gewohnt früh morgens zur Arbeit im Kinderheim María Luisa in einem Vorort von Buenos Aires namens Villa Ballester ging, wusste er noch nicht, dass es das letzte Mal sein würde. Er ahnte allerdings Böses, denn zwei Tage zuvor war ihm etwas passiert, das er sich nicht erklären konnte: Im Vorbeigehen hatten ihm zwei Mädchen im Heim „alter Perverser“ an den Kopf geworfen. So etwas war ihm noch nie passiert. Seitdem hatte er schlecht geschlafen.

Pablo war seit knapp zehn Jahren im Heim. Er war so etwas wie das Mädchen für alles. Er war der Fahrer, sowohl der Kinder von und zur Schule als auch der Einkäufe und Sachspenden für das Heim. Außerdem war er es, der sich kümmerte, wenn etwas repariert werden musste. Er wohnte unter der Woche in einem winzigen Zimmer in einem Studentenwohnheim keine hundert Meter vom Kinderheim entfernt; für die Kinder war er eine Autoritäts- und Vertrauensperson, er kannte sie beinahe besser als seine eigenen fünf Kinder. Die wohnen mit seiner Frau eine Autostunde entfernt in Morón, einem Vorort der argentinischen Hauptstadt, in dessen kleinen Häusern entlang der staubigen, unbefestigten Straßen Familien der Arbeiterklasse leben. Salinas Frau arbeitet als Friseurin, die ältere Tochter in einem Kiosk. Der älteste Sohn ist vor kurzem mit Frau und neugeborenem Kind zurück ins Elternhaus gezogen. Pablo verdiente im Kinderheim mehr als 3000 Peso (etwa 600 Euro). Das war kein Vermögen, aber zusammen mit den kleinen Einkommen seiner Familie und seiner eigenen zusätzlichen Arbeit am Wochenende als Schreiner konnte er immer seine Familie ernähren. Er war außerdem krankenversichert. Für den Job nahm er es in Kauf, seine Familie nur am Wochenende zu sehen.

Am elften November rief der Direktor des Kinderheims, Pedro Kipp, Pablo in sein Büro. Kipp ist seit 2005 im Kinderheim, zuvor arbeitete er als Lehrer an einer deutschen Schule. Die Vorgabe, dass der Heimleiter Deutsch sprechen muss, hatte den Kreis der Kandidaten für den Posten stark eingegrenzt. Die Anzahl der Argentinier deutscher Abstammung, die noch Deutsch sprechen, sinkt schon seit langem. Aber das Maria Luisen Kinderheim versteht sich als deutsche Einrichtung. Es wurde im 19. Jahrhundert von einer Österreicherin gegründet, seit Jahren betreuen deutsche Freiwillige die Kinder, es besteht eine Kooperation mit der deutschen Schule Instituto Ballester sowie mit dem deutschen Krankenhaus von Buenos Aires. Das Heim lebt hauptsächlich von Geldspenden aus Deutschland und Sachspenden von deutschen Firmen in Argentinien, wie Siemens, BASF oder Lufthansa. Aus den leitenden Positionen dieser Firmen rekrutiert sich zudem ein Großteil des Vorstands des Kinderheims, dessen Mitglieder allesamt Deutsch-Argentinier sind. Der Präsident des Vorstands arbeitet beim großen Wirtschaftsprüfungsunternehmen KPMG, die Vizepräsidentin ist bei der Friedrich-Naumann-Stiftung tätig. Die Kinder, im Alter zwischen vier und achtzehn Jahren, kommen größtenteils aus armen Familien aus den Randgebieten der Hauptstadt, die es sich nicht leisten können, für ihre Kinder zu sorgen.

Es wurde nach seinem Dienstantritt schnell klar, dass Pedro Kipp eine mehr als schlechte Wahl für die Position des Heimleiters war. Er stellte sich als jähzornig und unkommunikativ heraus. Er beschäftigt sich nicht mit den Kindern, schreit sie und das Heimpersonal an. Wegen seines Übergewichts geht er nie die Treppe zu den Schlafzimmern der Kinder hoch. Er fährt meistens schon mittags nach Hause, obwohl es sich bei seinem Job um eine Vollzeitstelle handelt. Wenn sich ein Heimkind nach seinem Empfinden nicht gut genug benimmt, schmeißt Kipp es kurzerhand raus. Oft „überredet“ er die Eltern dazu, ihre Kinder selbst aus dem Heim zu nehmen. Offenbar macht er sich dabei manchmal Details aus dem Privatleben der Familien, die er von den Kindern erfahren hat, zunutze. Wenn die Familien ihre Kinder freiwillig aus dem Heim nehmen, muss sich Kipp nicht dem Heimvorstand gegenüber rechtfertigen. Die Kinder, die oft jahrelang im Heim gelebt haben, bekommen, indem sie ihrem gewohnten Umfeld entrissen werden, einen zusätzlichen psychischen Knacks. Einige nehmen Drogen oder trinken Alkohol. Die Schule brechen sie meist ab, viele bekommen sehr früh Kinder.

Bei Pablo Salinas lief es ähnlich wie mit den Eltern der Heimkinder. Pedro Kipp ließ ihn in sein Büro kommen, dort saßen bereits das Vorstandsmitglied Claudio Matschke und eine Psychologin, die im Heim mit den Kindern arbeitet. Kipp konfrontierte Pablo mit einer schlimmen Anschuldigung: Ein 13jähriges Heimmädchen hatte behauptet, Pablo habe sie verbal sexuell belästigt. Die Angelegenheit sei ernst, eine Anzeige liege vor. Das sei ein großes Problem für das Heim, erklärte Kipp. Pablo, erschrocken und panisch, dachte in dem Moment an die Mädchen, die ihn im Vorbeigehen beschimpft hatten. Es ging ihm durch den Kopf, dass nun alle Kinder denken mussten, er sei ein schlechter Mensch. „Unter diesen Umständen kann ich hier nicht weiter machen“, entfuhr es ihm. Bevor er wusste, wie ihm geschah, gratulierte ihm Kipp zu seiner Entscheidung, mehr Zeit mit seiner Familie zu verbringen. Matschke nahm ihn mit zur Post, wo man ein Formular ausfüllen muss, wenn man einen Job kündigen will. Pablo wurde sich langsam bewusst, um was für eine gewichtige Entscheidung es ging. „Ich kann das nicht ausfüllen“, sagte er. Also machte es Matschke für ihn. Pablo brauchte nur zu unterschreiben. Das tat er auch, und brachte sich damit in unfassbar große Schwierigkeiten. Nach argentinischem Gesetz muss jedem Angestellten, dem gekündigt wird ohne dass ein Vertragsbruch vorliegt, eine Abfindung nach einer Formel ausgezahlt werden, die sich nach der Anzahl der Dienstjahre richtet. Pablo hätte im Falle einer Kündigung seitens des Heims eine Abfindung von etwa 6000 Euro zugestanden. Durch seine eigene Kündigung hat er sich um diese für ihn ungeheuer große Summe Geld gebracht.

Pablo kam 1960 im Norden Argentiniens zur Welt. Seine Eltern, bolivianische Einwanderer, hatten wenig Geld, sein Vater verließ die Familie zudem als Pablo noch sehr klein war. Mit Anfang zwanzig, nach einer früh abgebrochenen Schullaufbahn, geleistetem Militärdienst und einigen Jahren Arbeit als Schreiner, zog es ihn, wie so viele, in das riesige Ballungszentrum um die Hauptstadt. Mit harter Arbeit baute er eine bescheidene aber stabile Existenz auf. Er gründete eine Familie. Einige Jahre lang arbeitete er als Fahrer für die deutsche Botschaft in Buenos Aires, wurde dann dem Kinderheim empfohlen. Fast zehn Jahre arbeitete er dort. Er war ein zuverlässiger Mitarbeiter, der sich nie krank meldete oder zu spät kam. Für die Kinder war er Respektperson und Kumpel zugleich. Auch für die deutschen Zivildienstleistenden und Freiwilligen, die jährlich wechselnd im Kinderheim arbeiten und im Studentenwohnheim leben, in dem auch Pablo unter der Woche wohnte, war er immer eine große Hilfe und ein guter Freund. Oft kochte er für sie nach einem langen Arbeitstag im Heim. Wenn gegrillt wurde, war er immer der Grillmeister.

Kein Mensch im Kinder- wie im Studentenheim glaubt, dass die Anschuldigung der Belästigung gegen Pablo stimmt. Kinder wie ehemalige Kollegen vermissen ihn. Im Kinderheim erzählt man sich, dass das Mädchen die Sache erfunden hat, weil sie nicht mehr im Heim leben wollte. Die Angestellten des Heims trauen sich nicht, sich für Pablo einzusetzen oder andere Probleme im Heim anzusprechen. Sie haben Angst vor Pedro Kipp, der das Heim willkürlich kontrolliert. Wie er wissen sie, dass der Vorstand ihn blind unterstützt und nie Fragen stellt. Keiner aus dem Vorstand besucht jemals das Heim unangekündigt oder gibt den Angestellten die Gelegenheit, sich frei zu äußern, ohne Repressalien befürchten zu müssen. Die meisten Vorstandsmitglieder lassen sich höchstens bei der einmal im Jahr stattfindenden „Schlachtplatte“ überhaupt im Heim blicken. Sie wissen nichts über den Heimalltag, und es scheint sie auch nicht zu interessieren.

Das Mädchen hat ihr vermeintliches Ziel erreicht, ihre Eltern haben sie aus dem Heim genommen. Der Leidtragende war Pablo. Kipp kam die Gelegenheit, Pablo loszuwerden, gerade recht. Es muss ihm unangenehm gewesen sein, dass Pablo jederzeit unschmeichelhafte Dinge über ihn hätte erzählen können. Mittlerweile hat Pablo keinen Grund mehr, still zu bleiben, nur hört ihm niemand zu wenn er zum Beispiel erzählt, dass Sachspenden und Fleischeinkäufe für das Heim immer zuerst zu Kipp nach Hause gefahren worden und später unvollständig im Heim angekommen seien.

Im Laufe der Jahre hat Pablo ein paar gesundheitliche Probleme bekommen. Unter anderem leidet er unter Durchblutungsstörungen aufgrund eines eingeklemmten Nervs. Da er nicht mehr im Kinderheim arbeitet, hat er keine Krankenversicherung mehr und kann sich die Behandlung nicht mehr leisten. Er muss außerdem noch anderthalb Jahre lang einen Bankkredit zurückzahlen. Dazu ist er nicht mehr in der Lage. Er hat kein Auto, mit dem er seine handgefertigten Möbel zu Kunden fahren könnte, oder das er nutzen könnte, um als Taxifahrer zu arbeiten. Mit seinen bald 50 Jahren und ohne formelle Bildung bekommt er keine andere Arbeit. Zumal das Heim ihm nicht einmal ein Arbeitszeugnis ausgestellt hat.

Alles deutet darauf hin, dass Pablo sich in Wirklichkeit nichts zu schulden hat kommen lassen. Die Polizei weiß jedenfalls nichts von einer Anzeige. Weder Kipp noch der Vorstand hat den Fall jemals genauer untersucht, sie haben nicht einmal das Mädchen befragt.  Ich habe mich an Claudio Matschke gewandt, der nicht nur im Vorstand des Kinderheims sitzt, sondern auch Präsident der Deutschen Wohltätigkeitsgesellschaft (DWG) ist, die die Finanzen des Kinderheims sowie eines deutschen Altersheims in Buenos Aires verwaltet. Ich habe ihm gesagt, dass man diesen langjährigen, zuverlässigen Mitarbeiter, der wahrscheinlich nichts falsch gemacht hat, nicht, mitsamt seiner ganzen Familie, in die bittere Armut abrutschen lassen könne. Seine Reaktion war Schulterzucken. Pablo habe freiwillig gekündigt, damit sei die Sache erledigt. Zahlreiche Anfragen und besorgte E-Mails von ehemaligen Freiwilligen des Kinderheims an ihn und andere Mitglieder des Heimvorstands, die eine Aufklärung des Falles forderten, zerschellten an derselben Wand der Gleichgültigkeit.

So verläuft die Sache wie jede Bemühung im Sande, Verbesserungen im Heim zu erreichen, und alles geht seinen gewohnten Gang. Die Spenden aus Deutschland fließen weiter. Die deutschen Firmen brüsten sich damit, den armen Kindern ein Dach über dem Kopf zu schenken. Pedro Kipp macht, was er will. Pablo, für seinen Teil, verkauft zurzeit als fliegender Händler Kugelschreiber am Bahnhof, um wenigstens ein paar Peso zu verdienen.

Das erste Wochenende nach dem fünftstärksten jemals gemessenen Erdbeben war in Santiago de Chile von Hilfsbereitschaft und Patriotismus geprägt. Die Hälfte der Menschen liefen mit Aufklebern auf der Kleidung durch die Hauptstadt, auf denen ein Herz und die Aufschrift „Chile ayuda a Chile (Chile hilft Chile)“ abgebildet waren und die an jeder Ecke gegen eine Spende für Notunterkünfte im Erdbebengebiet verteilt wurden. Auf der Plaza Italia fand ein Benefizkonzert statt, auf der Plaza de Armas Freilufttheater. Junge Menschen nahmen, ihren großzügigen Mitbürgern begeistert applaudierend, Sachspenden entgegen. Die rot-weiß-blaue chilenische Flagge mit dem Stern oben links war allgegenwärtig, die Menschen hatten in die Rückfenster ihrer Autos mit weißer Farbe Sprüche wie „Vamos Chile“ (Auf geht’s Chile) oder „Fuerza (Kraft) Chile“ geschrieben. Die Sonne schien. Die Leute flanierten durch die Innenstadt und aßen Eis. Sie wirkten erleichtert, sich nach einer harten Woche wieder den schönen Seiten des Lebens widmen und gleichzeitig etwas für ihr Gewissen tun zu können. Die Hilfsbereitschaft und Solidarität lösten positive Energie aus. Am Sonntag titelte ein Boulevardblatt „Endlich ein Grund zur Freude!“, ein anderes gar „Wir sind ganz groß!“ Die Spendenaktion des Vortags, zu der auch eine 24stündige Fernsehübertragung gehörte, hatte mit umgerechnet etwa 42 Millionen Euro das Doppelte des erklärten Ziels eingebracht. Für das Selbstwertgefühl der Chilenen war es dringend benötigter Balsam nach den Berichten von Plünderungen und Schießereien in der größten Stadt des Katastrophengebiets, Concepción.

Dort verbrachten viele Menschen den Sonntag damit, sich einen Eindruck zu verschaffen, was aus ihrer Stadt geworden war. Unter tief hängenden, dichten Wolken spazierten sie an mit Klebeband abgesperrten eingebrochenen Häusern vorbei und fahren mit ihren Fahrrädern unter herunterhängenden, wirr verflochtenen Stromleitungen hindurch, schwiegen betreten, fotografierten das ehemalige Luxuseinkaufszentrum oder das, was bis vor einer Woche das Haus des Nachbarn gewesen war. Am Abend entluden sich die Wolken. Die Bürgermeisterin von Concepción, Jacqueline van Rysselberghe, kritisierte in einem TV-Nachrichtensender mit nassen Haaren, die Regierung der Präsidentin Michelle Bachelet habe ihre Warnung vor Regenwetter ignoriert und es versäumt, rechtzeitig Notunterkünfte zur Verfügung zu stellen. Zum Glück für die durch das Erdbeben obdachlos gewordenen Bürger von Concepción blieb es bei leichten Schauern, die nicht lange nach Beginn der Ausgangssperre um 21 Uhr wieder nachließen.

Um zehn Uhr dürfen die Menschen in Concepción wieder vor die Tür. Der Montag ist sonnig, die Atmosphäre geschäftig. Die Läden öffnen nach und nach wieder ihre Türen, auch die Banken haben geöffnet. Mit Gewehren bewaffnete Soldaten achten darauf, dass die Kunden einer nach dem anderen eintreten. Es bilden sich Menschenschlangen bis zur nächsten Ecke vor Banken, Apotheken und Supermärkten. Dina Cartas ist die zwanzigste in der Schlange vor der Filiale der Bank Corpbanca in der Hauptstraße O’Higgins. „Ich warte hier schon seit fast zwei Stunden darauf, zum ersten Mal seit dem Erdbeben Geld abheben und damit etwas kaufen zu können“, erzählt Cartas. Der Weg zur Bank hat allerdings noch viel länger gedauert. „Ich bin um halb acht morgens in meinem Heimatort Lota losgelaufen. In Coronel habe ich einen Bus bis San Pedro genommen, und von dort bin ich hierher gelaufen. Um zwölf war ich in Concepción“. Das Haus der Familie Carta hat keine größeren Schäden davongetragen. Eine andere Auswirkung der Naturkatastrophe macht sich allerdings bemerkbar. „Ich warte darauf, dass das Chaos vorbei ist, um meinen jüngsten Sohn zum Arzt zu bringen“, so die 43jährige Cartas. „Ihm ist schwindlig, er schläft nachts nicht. Es hat ihn psychologisch sehr hart getroffen“.

Ein ähnliches Problem hat Hortensia Bustos, deren Töchter nicht mehr das zweistöckige Holzhaus betreten wollen, in dem die Familie wohnte, bis es in den frühen Morgenstunden des 27. Februar so sehr wackelte, dass es Hortensia Bustos so vorkam, „als würde jemand das Haus hochheben und wieder fallen lassen“. Damals nahmen sie und ihr Mann die drei gemeinsamen Töchter und liefen aus Angst vor einem Tsunami in die nahe gelegenen niedrigen Berge, wo sie den Rest der Nacht verbrachten. Seitdem wohnt die Familie bei der Mutter von Hortensia Bustos. Die ist 80 Jahre alt und hat auch das Erdbeben von 1960 erlebt, das mit einem Wert von 9,5 auf der Richterskala das stärkste war, das je gemessen wurde. Das jüngste Erdbeben sei schlimmer gewesen, habe ihre Mutter erzählt, sagt Bustos. Diesmal habe der Tsunami die Küste vollkommen verwüstet. Die Gegend, in der die Familie Bustos lebt, genannt Población Aurora de Chile, ist von dem Tsunami verschont geblieben. Es liegt am Fluss Bío Bío, unweit der Mündung in den Pazifischen Ozean. Hier ist eine 70 Jahre alte Brücke zusammengestürzt. Die Bewohner des Viertels, in dem die Straßen unbepflastert sind, gehören der unteren Mittelschicht an. Sie haben größtenteils Arbeit, verdienen aber kaum genug, um über die Runden zu kommen. Nun fühlen sie sich von der Regierung und den Medien im Stich gelassen. Keiner ist gekommen, um sich nach ihrem Wohlbefinden und ihren Bedürfnissen zu erkundigen. Trinkwasser mussten sie sich selber beschaffen, indem sie ein sieben Meter tiefes Loch bohrten und einen Schlauch einführten, durch den sie das Wasser mit einer elektrischen Pumpe zu Tage fördern.

Jorge Figueroa ist derjenige im Viertel, den alle rufen, wenn etwas repariert werden muss. Nun kümmert er sich vor allem um Fernseher und andere Haushaltsgeräte, die im Erdbeben umgefallen sind. Er nimmt dafür kein Geld, versteht sich. In Zeiten, da über eine Woche lang keine Lebensmittel, Medikamente oder Hygieneprodukte zu bekommen sind, muss man innerhalb der Nachbarschaft zusammenhalten und sich gegenseitig helfen. In dieser Nachbarschaft haben allerdings auch viele sich selber geholfen und in den Geschäften bedient. Figueroa verteidigt sein Verhalten und das seiner Nachbarn: „Die Supermärkte sind damals geschlossen geblieben. Man wartete darauf, dass jemand von der Versicherungsfirma kommt und grünes Licht gibt, die Ware wegzuwerfen. Verteilen wollten sie sie nicht, weil das die Versicherung nicht bezahlt hätte. Also sind die Leute hingegangen, haben geplündert und sich versorgt“. Er beklagt, die Menschen aus dem Viertel seien stigmatisiert worden. „Wir werden als Plünderer bezeichnet, aber wir haben etwas absolut Notwendiges gemacht. Denn es kam überhaupt keine Hilfe. Die Behörden haben uns im Stich gelassen“. Es ist in diesen Tagen in Chile viel die Rede von der Unterscheidung zwischen denjenigen, die aus Not Lebensmittel gestohlen haben, und denjenigen, die auch teure Haushaltsgegenstände wie Waschmaschinen und Fernseher im allgemeinen Chaos haben mitgehen lassen. Jorge Figueroa legt wert darauf, nicht auf die falsche Seite dieses Dualismus zu gehören. „Dies ist keine Gemeinde von Dieben, sondern hier leben Menschen, die arbeiten, und die sich in einer kritischen Situation befanden. Da mussten Entscheidungen getroffen werden, auf die wir nicht stolz sind, aber das Überleben hatte Priorität. Ich kann einem Kind nicht sagen: ‚Ich kann dir nichts zu essen geben, denn der Mann von der Versicherung war noch nicht beim Supermarkt‘“. Er wehrt sich weiter: „Sie sagen jetzt, dass wir die Plünderer waren, erwähnen aber nie, dass Leute in Allradwagen, also Menschen mit Geld, kamen und den Leuten die Sachen abkauften, die sie aus dem Supermarkt geholt hatten“.

Viele Geschichten gehen trotz der medialen Aufmerksamkeit auf Concepción unter. So läuft eine kleine, etwa 40jährige Frau mit rötlichen, lockigen Haaren, die sich als Anita vorstellt, durch die Straßen der Stadt und erzählt jedem, der ihr zuhört, verzweifelt von der Situation in ihrem Dorf, das Valle la Piedra heißt, von etwa 50 Menschen bewohnt wird und in den Bergen liegt: „Wir brauchen Hilfe. Wir fühlen uns vom Bürgermeister total im Stich gelassen. Wir waren beim Lokalradio und überall sonst, um unser Leid zu klagen. Wir wissen nicht, was wir noch tun sollen“. Aus Angst vor Nachbeben könne sie nicht mehr ruhig in ihrem Haus schlafen. „Es wird der Tag kommen, da alles den Berg runter fällt und wir unter der Erde sind. Dann werden sie kommen und es sich ansehen. Wenn es zu spät ist“. Ihre Augen sind feucht und glasig, und in den Lücken zwischen ihren wenigen, winzigen schwarzen Zähnen bildet sich Schaum: „Das einzige, um das ich bitte, sind Lebensmittel: Milch, Reis, Zucker, Öl, was auch immer. Bitte, wir brauchen diese Lebensmittel für die Kinder. Wir brauchen auch Medikamente. Eines der Kinder hat 40 Grad Fieber. Es ist nichts bei uns angekommen. Bitte, legt die Hand aufs Herz, ich bitte euch weinend darum. Diese Situation ertragen wir nicht mehr. Ich bitte einfach nur die Leute, die mir zuhören und die mich angucken, dass sie Lebensmittel für meine Leute in Valle la Piedra bringen, denn wir brauchen sie dringend. Guckt mich nicht so unverbindlich an“, schreit sie plötzlich die verdutzten Passanten an. „Ich setze mich hier für meine Leute ein, damit wir Hilfe bekommen. Wir haben nichts mehr, nichts für unsere Kinder. Bitte!“

Während Dina Cartas noch darauf wartet, beim Bankautomaten an die Reihe zu kommen,  Hortensia Bustos ihre Tochter fest an sich drückt und Angst um ihren Mann hat, der auf dem Bau arbeitet, Jorge Figueroa einen alten Fernseher repariert und Anita blind vor Verzweiflung durch die Stadt läuft, findet vor der einsturzgefährdeten Kathedrale von Concepción eine Messe statt. In seiner Predigt bittet der Priester durch ein Megafon „den Heiligen Geist darum, dass wir uns in dieser so betrüblichen Stunde wie Gottes Kinder und Brüder behandeln“. Sollte der Heilige Geist die Bitte nicht erhören, sorgt das Militär dafür, dass sich die Leute nicht die Köpfe einschlagen. Die Gegenwart von Soldaten ist in Concepción weit weniger kontrovers, als sie in der Hauptstadt diskutiert wird. Dina Cartas ist nicht die einzige, die sich nicht an die Militärdiktatur erinnert fühlt; sie findet es „supergut, dass die Soldaten gekommen sind. Die hätten sie von Anfang an schicken sollen“. Die größere Gefahr sieht sie, wie so viele in dieser erschütterten Stadt, in ihren Mitbürgern: „Zusätzlich zum eigentlichen Erdbeben mussten wir ja auch ein immenses soziales Erdbeben erdulden, mit den Plünderungen und so. Ich glaube, das hat uns sogar noch härter getroffen“.

Beim jüngsten Besuch ihrer zweiten Heimat haben die Toten Hosen weiter an ihrem Denkmal gebaut. Die mit Abstand beliebteste deutsche Band in Argentinien waren sie schon, nach einem Gratiskonzert auf einem Balkon in Buenos Aires wird nun in einer Facebook-Gruppe an einem nationalen DTH-Feiertag inklusive jährlich stattfindenden „Hosen-Fest“ gearbeitet.

Die bisher noch inoffiziellen Festspiele beginnen diesmal mit einem Konzert in der Stadt Rosario. Es ist der erste von fünf Auftritten der deutschen Gruppe innerhalb von acht Tagen bei ihrem zehnten Besuch des südamerikanischen Landes. Die Brüder Martin und Christian Throm, Söhne einer Mutter aus Aachen und eines deutsch-argentinischen Vaters, und ihre drei nichtdeutschsprachigen Kollegen der Hosen-Coverband Opelgang werden bei allen fünf Auftritten im Publikum sein. Aus sicherer Quelle wissen sie, dass „los Hosen“ erst um zehn vor elf in Rosario auf die Bühne gehen. Sie verzichten auf die beiden Vorgruppen und trinken lieber noch ein Bier. Um Viertel nach zehn spazieren sie Richtung Paraná-Fluss, zum Klub „Galpón (Schuppen) 11“. Dabei singen sie das Lied „Blitzkrieg Bop“ der Ramones: „Hey ho! Let’s go!“ Es wird vor jedem Auftritt der Hosen angespielt, einen Moment bevor die Düsseldorfer ihre Show beginnen. Die unglückliche Verknüpfung des Begriffs „Blitzkrieg“ mit einer deutschen Band scheint niemandem aufzufallen.

Der Klub in einem ehemaligen Lagerhaus etwa 300 Kilometer nordöstlich von Buenos Aires ist mit ungefähr 500 Leuten voll, aber nicht ganz gefüllt. T-Shirts der frühen Punkbands wie die Ramones, The Clash und die Sex Pistols überwiegen. Nietengürtel sind nicht selten, auch eine handvoll Irokesen läuft herum. Etwa ein dutzend „Ultras“ aus Deutschland ist außerdem dabei. Sie sind hier, weil man als Hosen-Fan, analog zur islamischen Pilgerreise nach Mekka, die Band einmal in Argentinien erlebt haben muss. Die Opelgang hat kleine Flaschen Fernet Branca eingeschmuggelt und mischt das Digestivum, wie in Argentinien üblich, mit Cola. Alkohol gibt es drinnen nicht zu kaufen. Als die Hosen auf die Bühne kommen, haben ihre argentinischen Doppelgänger längst ausgetrunken und sich ganz vorne im Publikum positioniert.

„Wir sind froh, zum ersten Mal seit zwölf Jahren wieder hier in Rosario zu spielen“, verkündet Gitarrist Breiti, der als einziges Bandmitglied Spanisch spricht. Sänger Campino entschuldigt sich dafür, dass er die Lokalsprache immer noch nicht einmal in Ansätzen beherrscht. Er will sagen, dass es ihm peinlich sei, aber das Wort „embarasamente“, das er in Anlehnung an das englische „embarrassed“ erfindet, kommt im Spanischen am ehesten dem Begriff „embarazada“ (schwanger) nahe. Man verzeiht es ihm. Als die Menge wie eine Fußball-Fankurve „Olé … olé olé olé … Toten … Hosen“ skandiert, hält Campino einen Moment inne und grinst. Wieder auf argentinisch gefeiert zu werden, darauf hatte er sich gefreut. Der Schub positiver Energie kommt gerade richtig. Uwe Faust, der die Band von Anfang an in verschiedenen Funktionen überallhin begleitete, ist vor zwei Tagen nach einer längeren Krankheit gestorben. Campino wird ihm im Laufe der Tour mit den Worten „Ich kann mir dieses Land ohne ihn nicht vorstellen“ bei jedem Auftritt mindestens ein Lied widmen. Heute spielen sie „Cocaine in the Brain“ für Faust. Christian Throm von der Opelgang meint, das sei eine Anspielung darauf, dass „Dr. Faust“ früher auf Tour immer den Kopf hinhalten musste, wenn die Band mit Drogen erwischt wurde. Er habe so manch eine Nacht im Gefängnis verbracht, damit die Hosen weiterfahren konnten.

Nach der Show gehen die Opelgang und ihre Entourage noch ein Bier trinken, aber sie sind so müde, dass sie es kaum noch austrinken. Kurz bevor alle zum Schlafen zurück in die  Jugendherberge gehen, verabschiedet sich Sänger Martin Throm mit der Erklärung, er wolle noch etwas von Rosario sehen. Die Anderen entdecken ihn aber wenige Minuten später, er steht vor dem Hotel der Hosen und unterhält sich mit Roadie „Fratze“. Die Nähe der Helden war zu groß, als dass er sich ihrem Bann hätte entziehen können. Aber um drei Uhr morgens war keiner der fünf beinahe fünfzigjährigen ehemaligen Saufpunks mehr auf.

Am folgenden Tag steht in Buenos Aires der nächste Höhepunkt der Hosen-Festspiele auf dem Programm: das Pepsi Music Festival, das größte seiner Art in Argentinien. Es spielen vor 25.000 Zuschauern, die für den Eintritt einen für hiesige Verhältnisse äußerst stolzen Preis bezahlt haben, unter anderen auch die wiedervereinigten Faith No More.

Vor vier Jahren traten die Toten Hosen zuletzt auf dem Pepsi Music Festival auf. Damals brach Campino nach der ersten Strophe des Lieds „All die ganzen Jahre“ plötzlich ab und holte mit dem Hinweis, da sei einer, der die ganze Zeit mitsinge, einen Anfangzwanzigjährigen  mit freiem Oberkörper und langen blonden Haaren aus dem Publikum auf die Bühne. Der sollte den Rest des Liedes singen und erledigte diese Aufgabe erstaunlich überzeugend. Es handelte sich bei dem vermeintlich spontan aus dem Publikum ausgesuchten Fan um Martin Throm, den Sänger der Opelgang.

„Leider muss ich zugeben, dass das abgesprochen war“, erzählt Martins Bruder Christian. „Sie hatten ihm gesagt, dass er auf der rechten Seite der Bühne stehen soll“. Das war am vorherigen Tag geschehen, beim Hosen-Konzert in Córdoba. Dort hatte Campino den Sänger der Band, die bis vor kurzem ausschließlich Lieder der deutschen Vorbilder spielte, im Publikum erkannt und auf die Bühne geholt. Man kannte sich von einem Auftritt der Opelgang zwei Jahre zuvor, als die Toten Hosen überraschend auftauchten und fünf Lieder mitspielten: „Einer der besten, wenn nicht der beste Abend, unserer Leben“, schwärmt Christian Throm.

Die deutsch-argentinischen Brüder haben die Musik der Toten Hosen zum ersten Mal gehört, als ein Freund eine CD aus Deutschland mitbrachte. Aber es war das erste Live-Erlebnis, das sie süchtig machte. „Die Band haben wir gegründet, um nicht immer so lange auf das nächste Hosen-Konzert warten zu müssen“, sagt Christian. Ihre Bandkollegen und Freunde hingegen haben mit Deutschland und der deutschen Sprache nichts am Hut. Alberto, genannt „Beto“, der alle ins seinem Auto von Rosario nach Buenos Aires zurück fährt, hat Christian an der Uni kennen gelernt. Er trug im Hörsaal ein T-Shirt der Toten Hosen, dadurch kamen sie ins Gespräch. Betos Leidenschaft für „los Hosen“ hat ein Geburtsdatum: den 16. März 1996. Es war das letzte von 26 Konzerten der in Argentinien vergötterten Ramones. Vorgruppe der New Yorker Punkpioniere im Fußballstadion „El Monumental“ waren die hierzulande noch nicht sonderlich bekannten Toten Hosen, vier Jahre nach ihrem ersten Auftritt am Silberstrom. Mit ihren an Fußballsprechchöre erinnernden Refrains und ihrer leidenschaftlichen Show haben sie nicht nur Beto an diesem Abend davon überzeugt, dass sie die legitimen Nachfolger der sich verabschiedenden Idole sein könnten. Zusätzliche Bonuspunkte sammeln die Hosen seit dem Zusammenbruch der argentinischen Wirtschaft 2001 immer wieder, wenn sie ihre zweite Heimat besuchen und faire Eintrittspreise verlangen, obwohl das einen finanziellen Verlust bedeutet. Man rechnet ihnen hoch an, dass sie sich viel Mühe geben, ihren Fans etwas Besonderes zu bieten.

Diesmal haben sie es damit noch ein bisschen weiter getrieben als bisher. Eine „Magical Mystery Show“ war angekündigt, erst wenige Stunden vor Beginn werden Ort und Uhrzeit bekannt gegeben, aber es kommen ein paar tausend Menschen in die schmale Straße Rodríguez Peña mitten in der Hauptstadt, drängen sich, klettern Schaufenstergitter und Bäume hinauf, tanzen Pogo und singen jeden Refrain mit. Manche tragen Säuglinge auf den Schultern. Die Toten Hosen stehen auf dem Balkon eines Tattoo-Studios im ersten Stock und geben fast anderthalb Stunden lang an einem Mittwochabend um halb neun ihr Repertoire zum Besten, von „Liebesspieler“ bis „You’ll Never Walk Alone“. Hinterher bleibt ein großer Teil der Menge in einem kleinen Park um die Ecke fast ungläubig stehen, trinkt und redet darüber, was sie gerade erlebt haben. So macht es auch der 26jährige „Fino“, der eigentlich Adrián heißt. Er ist ein Fan des Punkrocks älteren Schlages, daher seien die Hosen ganz nach seinem Geschmack. Den Eintritt für das Pepsi Music Festival habe er sich allerdings nicht leisten können. Umso dankbarer sei er den Hosen für das Gratiskonzert, das sie soeben gegeben haben.  Ob es ihn nicht störe, die Texte nicht zu verstehen, schließlich seien die beim Punkrock doch besonders wichtig? „Mir ist das Auftreten wichtig“, meint Fino. „Das, was die hier gemacht haben, auf einem Balkon zu spielen, hat keine hiesige Punkband jemals gemacht. Für mich ist das wie die Beatles auf dem Dach“. Zudem, fügt er hinzu, habe sich Campino vom Balkon ins Publikum gestürzt. Auf dieses Ritual hat der Sänger trotz der Höhe nicht verzichtet. „Mehr Punk“, so Fino, „geht nicht“.

Benito Bichler steht vor der Pension Alpino, die ihm gehört, und blickt weit zurück. „Früher machten wir hier am 12. Oktober zum Kolumbus-Tag ein paar Fässer auf“, erzählt er, während aus einem Lautsprecher in der Straße wenige Meter entfernt das Lied „Oans, zwoa gsuffa“ tönt. „In den Nachbardörfern war nichts los, also sagten sie sich, ‚gehen wir zu den Deutschen, Bier trinken‘“. Was Bichler beschreibt, ist der Ursprung einer Veranstaltung, die dieser Tage zum 46. Mal im deutschen Dorf in der Mitte Argentiniens, Villa General Belgrano, stattfindet. „Nach einer Weile sagten wir, ‚nennen wir das Kind doch beim Namen‘ und haben es ‚Fiesta de la Cerveza (Bierfest)‘ getauft“. Heute sagt man dazu auch „Oktoberfest Argentina“. Die Besucher kommen längst nicht mehr nur aus den Nachbardörfern, sondern zwischen dem 2. und dem 12. Oktober zu zehn- bis hunderttausenden von überall her.

Es sind die wohlhabenden Argentinier, sowie europäische und amerikanische Touristen, die sich die Urlaubsreise in den idyllischen 6000-Einwohner Ort mit seinen holzverkleideten kleinen Häusern leisten können. Dazu gehören der Aufenthalt etwa im Hotel Edelweiss oder in einem der Lorelei Bungalows, vier Euro Eintritt pro Tag fürs Festgelände, ein Bierkrug für mindestens fünf Euro, ohne den man das Bier zu knapp drei Euro pro halbem Liter nicht bekommt, und Würstchen im Brot für vier Euro. Wer mit der ganzen Familie anreist, kann gut und gerne an einem Wochenende das durchschnittliche Monatseinkommen einer argentinischen Familie auf den Kopf hauen. Hinzu kommen die Souvenirs, die es überall zu kaufen gibt. Fast jeder gönnt sich wenigstens eine grüne Filzmütze oder ein T-Shirt. Darauf steht z.B. „Bier zum Frühstück – Villa General Belgrano“ oder auch „Deutsche Luftwaffe“. Letzteres Motiv, ergänzt durch ein Eisernes Kreuz, gehört zum Repertoire eines kleinen Geschäfts in der Hauptstraße, das nach einem 1941 im Atlantik versenkten deutschen Kriegsschiff „Bismarck“ heißt. Die Spezialität des Ladens sind allerdings die „Admiral Graf Spee“ T-Shirts.

Das Panzerschiff Admiral Graf Spee wurde 1939 von britischen Schiffen im Río de la Plata vor Uruguay beschädigt. Das kleine Nachbarland Argentiniens gewährte den Deutschen nur 72 Stunden lang Zuflucht – nicht genug, um das Schiff zu reparieren. Gezwungen, wieder in See zu stechen, wo feindliche Schiffe warteten, missachtete Kapitän Hans Wilhelm Langsdorff den Kampfbefehl aus der Heimat und sprengte die Graf Spee in die Luft. Die etwa 1100 Mann starke Besatzung schlüpfte in Buenos Aires unter, wo der Kapitän Selbstmord beging. Von dort aus ging es für die restlichen Matrosen in verschiedene Teile Argentiniens weiter, 140 von ihnen ließen sich im 750 Kilometer von der Hauptstadt entfernten Ort Villa General Belgrano in der Provinz Córdoba nieder, der damals noch El Sauce (Die Weide) hieß. Die Gegend hatte mit ihren Bergen, Wäldern und Seen bereits zuvor deutsche Einwanderer angelockt; die Männer der Graf Spee hatten es nicht schwer, sich einzuleben. „Das Dorf ist deutschsprachig aufgewachsen“, erzählt Benito Bichler. „Die Hiesigen waren in der Minderheit und mussten Deutsch lernen.“ Einen Zwischenfall mit Folgen gab es aber doch. Drei der Matrosen sollen eine argentinische Flagge verbrannt haben. Daraufhin zwang die argentinische Regierung dem Dorf den Namen des Unabhängigkeitshelden Manuel Belgrano auf, der die Nationalflagge entworfen hatte. Das sei eine lange Geschichte, so Bichler, ungewöhnlich wortkarg. „Man weiß genau, wer das war, mit der Flagge“. Mehr will er dazu nicht sagen.

Als kurz vor Ende des Zweiten Weltkriegs Argentinien als letztes Land Deutschland den Krieg erklärte, war es vorbei mit der Amnestie, die Männer von der Graf Spee mussten zurück nach Deutschland. Die meisten wollten aber nicht weg, einige hatten in der neuen Heimat schon Familien gegründet. Außerdem war das Leben hier angenehmer als in den Trümmern Deutschlands. Als Benito Bichler als Kind mit seinen aus Bayern stammenden Eltern Anfang der 1950er Jahre aus Buenos Aires ins Dorf kam, waren fast alle der Matrosen schon wieder da. „Viele sagen, das waren alles Nazis, aber das ist Mist. Das waren doch junge Burschen, Arbeiter wie wir“, erinnert er sich in einem Deutsch, das mal bayrisch, mal Spanisch klingt.

Von den Seemännern der Graf Spee lebt nur noch einer. Der ist gerade nach Deutschland gereist, um dort seinen 90. Geburtstag zu feiern. Das Dorf hat sich mit der Zeit verändert, ebenso das Oktoberfest, das Benito Bichler mitgegründet hat. Heute geht er nicht einmal mehr hin. Es sei ihm zu kommerziell geworden, sagt er, „es ist nicht mehr so…“, er sucht das richtige Wort, „… gemütlich! Nicht mehr so gemütlich wie früher“.

Mit dem Kommerz meint er beispielsweise die Stände der großen und kleineren Bierbrauereien auf dem waldähnlichen Festgelände, die helles, dunkles und rotes Bier anbieten, aber kein Weißbier. Auch Weißwürste fehlen, dafür gibt es Knackwurst mit Sauerkraut. Die Verkäuferin am Stand „Los Cerezos“ spricht Knackwurst „Snack“ aus. Ihr Sohn besucht die deutsche Schule des Ortes und geht demnächst zum Schüleraustausch nach Oldenburg. Er wird wohl etwas ganz Falsches verstehen, wenn ihm dort jemand „Ick snack Platt“ sagen sollte.

Dazu, dass immer mehr Besucher kommen und das Fest ein kommerzieller Erfolg wird, soll auch das gute Dutzend Gruppen aus verschiedenen Teilen des Landes beitragen, die Folklore-Tänze aus aller Welt zum Besten geben. Es gibt eine „Kosaken-Truppe“ aus Misiones im Nordosten Argentiniens, die ukrainische Tänze aufführt, eine irische Gruppe aus Buenos Aires und sogar eine palästinensische Tanzkompanie aus der Industriestadt Rosario. Ein weiterer Programmpunkt auf der großen Bühne im „Bierpark“ ist die Wahl zur Bierkönigin. Dieser Wettbewerb ist allerdings nicht neu, sondern findet fast so lange jährlich statt wie das Fest selbst. Elf Kandidatinnen zeigen sich in Trachtenkleidern und in Badeanzügen. Tausende Menschen sitzen auf Plastikstühlen und schauen zu, während gleich drei Moderatoren die Schönheiten mit Angabe der Körpermaße und anderer wichtiger Details vorstellen und nach ihren Träumen im Leben fragen. Dazu spielt das Zillertal Orchester, bestehend aus weißhaarigen Männern in Schweizer Tracht. Als Gewinnerin wird schließlich Carolina Sguazzini aus Godoy Cruz in der westlichen Provinz Mendoza gekürt. Die Jury, bestehend aus lokalen Prominenten, macht mit dieser Entscheidung ein halbes Dutzend junger Männer im Publikum glücklich, die mit Sprechchören die „Nummer sechs“ angefeuert hatten. Die Anfangzwanzigjährigen tragen alle schwarze T-Shirts, auf denen „Oktoberfest 2009“  und ihr jeweiliger Name stehen, und darüber wie Schärpen schwarz-rot-goldene Bänder, an denen sie ihre Krüge befestigt haben. Die hatten sie sich vor wenigen Stunden beim Anzapfen füllen lassen, als zwar auf Deutsch die zehn Schläge gezählt wurden, es dann aber nicht „o’zapft ist!“, sondern „espichado! (gestochen!)“ hieß.

Nach dem Schönheitswettbewerb ist das offizielle Programm für den Tag beendet. Die Besucher ziehen weiter in die Restaurants des Ortes wie das „Ciervo Rojo“ (Roter Hirsch), um weiter Bier zu trinken. Auch Alejandro Hitzler geht noch nicht zurück ins Hotel. Der 30jährige ist Mitglied der Tanzgruppe „Junge Freunde Deutschlands“ aus der nordostargentinischen Provinz Santa Fe. Sein Vater hat die Gruppe mitgegründet, zu der auch die Nachfahren weiterer Matrosen der Admiral Graf Spee gehören. Man trifft sich regelmäßig, übt deutsche Volkstänze, hört deutsche Musik und isst deutsches Essen. Auf dem Oktoberfest führen sie innerhalb von drei Tagen dreimal deutsch-österreichische Tänze auf. Alejandro Hitzler, mit seinem deutschen Namen („Hitler mit einem Z in der Mitte“, scherzt er), seinen blonden Haaren, seiner Lederhose und seinen Wadenwärmern, spricht wenig Deutsch, kann den Namen seines Vereins kaum aussprechen. Seine Großeltern kamen aus dem bayrischen Rosenheim nach Argentinien, er selbst war nie dort. Er würde aber gerne Deutschland kennen lernen, „weil es ein Erste-Welt Land ist und das Leben dort ganz anders ist als hier“, sagt Hitzler, der während der letzten Militärdiktatur geboren wurde und deshalb nicht auf den ausländischen Namen Alexander getauft werden durfte, den seine Eltern bevorzugten. „Außerdem“, fügt er hinzu, „bin ich Fan von Michael Schumacher“. Leider sei es aber im Moment finanziell unmöglich, nach Deutschland zu reisen. So lebt Hitzlers Deutschlandbild weiter von den Erinnerungen seiner Großeltern. Für ihn, wie für viele Deutsch-Argentinier der jüngeren Generationen, besteht das Land seiner Vorfahren vor allem aus Lederhosen, Schuhplattler und Bier. Und aus Geschichten von Seeschlachten.

Da sich die Regierung mit vernünftigen Maßnahmen gegen die Schweine… ähem… Grippe A noch zurückhält und das Wochenende abwarten will, während der neue Gesundheitsminister Juan Manzur die Anzahl der Erkrankten im Lande auf 100.000 schätzt, springen andere in die Bresche: Der argentinische Verband der Filmvorführer gab bekannt, dass nur noch Eintrittskarten für jeden zweiten Platz in den Kinosälen verkauft werden, so dass keine zwei Zuschauer nebeneinander sitzen.

Hoffentlich muss niemand husten. Zum Beispiel weil er sich am Popcorn verschluckt. Oder weil er eine Grippe hat.

Sowohl in der Provinz Buenos Aires, als auch in der gleichnamigen, unabhängigen Hauptstadt Argentiniens, ist heute der „gesundheitliche Notstand“ erklärt worden. Zugleich wurden in den meisten Provinzen die Schulen geschlossen. In der Hauptstadt fangen die Winterferien bereits am kommenden Montag an, zwei Wochen früher als geplant. Die Maßnahmen haben den hier gripe A gennantenVirus formerly known as Schweinegrippe zur Ursache. Es hat mehr als 30 Todesfälle gegeben, 29 davon in Buenos Aires, aber leider keine effektiven Gegenmaßnahmen. Viele meinen, die Regierung hätte die jüngsten Schritte verzögert, um die Parlamentswahlen am vergangenen Wochenende nicht zur ihrer Ungunst zu beeinflussen. Zynismus gegenüber Politikern gehört zur argentinischen Mentalität, aber der Rücktritt der Gesundheitsministerin Ocaña einen Tag nach der Wahl und die Nachricht, dass sie wegen des Virus die Abstimmung hatte verschieben wollen, scheinen die Theorie zu stützen.

Verblüffenderweise hat der Notstand überhaupt keine Folgen. Keine Massenveranstaltungen werden abgesagt, nichts. Bürgermeister Macri hat nur gesagt, dass alle Leute mit Symptomen zuhause bleiben sollen.

Ob die Rituale des gemeinsamen Mate-Trinkens und des Küssens zur Begrüßung mit der Verbreitung der Grippe zu tun haben?

Oben: Viele Argentinier laufen nun mit Mundschutz herum, wie die erkälteten Japaner.

Eigentlich kann es sich Diego Maradona bei seinen Landsleuten gar nicht verscherzen. So großmäulig er auch ist, so selbstdestruktiv er sich verhält, so gefühlskalt er seinem italienischen Sohn erst die Anerkennung und dann seine Liebe verweigerte… die Liebe der Argentinier war Maradona immer gewiss. Als bester Fußballer aller Zeiten, der sein Land 1986 zum WM-Titel führte und auf dem Weg dorthin die Engländer – die vier Jahre zuvor im Falkland-Krieg Argentinien gedemütigt und traumatisiert hatten – mithilfe der Hand Gottes sowie mit dem Tor des Jahrhunderts im Alleingang ausschaltete; als Underdog-Archetypus, weil aus einfachsten Verhältnissen stammend und zudem mit einem für einen Sportler eher unvorteilhaften Körper ausgestattet; als charismatisch emotionaler Mensch, der sich mit seinem Lebensstil oft selbst im Weg steht, und damit nur noch mehr Sympathien einheimst, ist Maradona ein Nationalheld. Er gehört zur argentinischen Volksseele wie sonst nur Tango, Rindfleisch und Mate-Tee. In einem Land voller Diegos weiß jeder, dass Maradona gemeint ist, wenn von Diego gesprochen wird. Er müsste also mehr Kredit bei den Argentiniern genießen als er in zehn Leben aufbrauchen könnte. Sollte man meinen, aber Diego scheint es sich zur Aufgabe gemacht haben, diese These auf die Probe zu stellen.

Wie sein Freund Hugo Chávez bewundert Maradona den iranischen Präsidenten Mahmud Ahmadinedschad für dessen „Mut“, den USA und derem Teufelspräsidenten Bush die Stirn zu bieten. Nun hat er Ahmadinedschad Fanpost geschickt, in Form eines Trikots der argentinischen Nationalmannschaft, mit der Zehn auf dem Rücken, auf ewig Diegos Nummer. Am vergangenen Heiligabend hatte er sich schon nach einem Benefiz-Fußballspiel in Buenos Aires in der Umkleidekabine mit dem iranischen Handelsattaché getroffen (sicher eine sehr amüsante Szene), den Wunsch geäußert, den Präsidenten kennen zu lernen, und dem Diplomaten ein Trikot mitgegeben. Das war allerdings für das iranische Volk, dem Maradona gegenüber der argentinischen Tageszeitung Clarín von tiefstem Herzen seine Solidarität zusprach. Nun hat Ahmadinedschad ein Trikot ganz für sich allein bekommen.

Ganz und gar nicht witzig findet das Ganze die jüdische Gemeinde Argentiniens, die bei weitem größte Lateinamerikas. Nicht nur weil, nun ja, Ahmadinedschad gewisse Bemerkungen über Israel und die Weltkarte gemacht hat. Am 18. Juli 1994 wurde in Buenos Aires das jüdische Gemeindezentrum AMIA in die Luft gejagt. 85 Menschen kamen ums Leben. Obwohl die Tat bis heute nicht aufgeklärt worden ist, macht man in Argentinien iranische Agenten dafür verantwortlich. Die Beziehungen zwischen den beiden Staaten sind, sagen wir, nicht gut. Ich kann aus Erfahrung berichten, dass man es als Iraner extrem schwer hat, ein Visum für Argentinien zu bekommen.

Diego begibt sich auf Glatteis. Auch als Volksheld kann man sich nicht alles erlauben. Sergio Burstein von der Vereinigung der Angehörigen der AMIA-Attentatsopfer drückt es folgendermaßen aus: „Das Trikot gehört dem Volk und befindet sich jetzt in den Händen von einem, der den argentinischen Staat bedroht“.